Poesía es un sinónimo; la palabra Amor no cabe en la boca.

Y cuando hablo de la poesía, entiéndase que hago uso de la metonimia y con ella me refiero a toda la literatura en sí... ¿Pueden siquiera las más sutiles, sugerentes y etéreas manifestaciones del lenguaje, como son la poesía y la prosa poética alcanzar a abarcar algo como el Amor, con A mayúscula? 

El Amor ha sido centro temático de la literatura desde tiempos inmemoriables... Pero, jóvenes escritores, dramaturgos y poetas de nuestros tiempos que están al punto de florecer, decidme, ¿quién es el valiente que se atreve a hablar de algo tan hermoso en medio de una crisis de valores de este calibre? Porque, el Amor, lectores, no es como esas flores bellas que dicen que crecen en la basura... No, no. El amor terrenal que participa de la idea de Amor ideal necesita de unas bases... Para no ser enteramente corrompido. Antes de amar a alguien, se ha de amar al Amor.
El Amor no conoce la mentira, siempre es sincero. Pero jamás daña, nunca con intención. Y si adivina el dolor trata de paliarlo, puede quizá echar mano de la mentira piadosa, pero siempre consciente de que, una vez calmado el océano, deberá confesar... Porque el Amor es transparente. Es, en adición, desinteresado, y no busca el Bien sino el del ser amado. El Amor no es egoísta; es entregado. Es dulce y cálido y tierno y sosegado. Pero también es fiero y brutal cuando ve a su amado en peligro. Es celoso como una madre, mimoso como una abuela. El Amor, Eros, tiene un hemisferio a él inherente, que se conoce como Deseo. Este es ardiente y llameante, abrasador, burbujeante, intensamente intenso, abrumador, embriagador, mareante y turbador, como una sucesión sucesiva de redundantes adjetivos que en el fondo solo quieren decir: fuego. Eso es. El Deseo es una hoguera... Pero fusionado al Amor conforma sangre. Puesto que la unión de ambos es como un flujo vital... El Amor no está atado a las manecillas del reloj: siempre tiene tiempo. No conoce excusas. Y no es divisible... Puesto que la entrega absoluta es única. El Amor se desgarraría a sí mismo antes de causar dolor a su ser amado. Deformaría el espacio tiempo para alcanzarlo... No duda. No titubea. No tiene miedo. El Amor confía.
Pero seamos serios... ¿quién ama al Amor por encima del amor? ¿Quién, en estos tiempos, no considera esto palabrería absurda y romántica? Y así, poco a poco, su idea se corrompe y nos conformamos con viles e insípidos sucedáneos que nos crean la ilusión de que amamos... ¡Y pronunciamos te amos en vano! En algún lugar donde el Amor y otros seres etéreos e insensibles habiten... Mi alma, ante esto, vomita un poco. Ay, si los poetas de antaño levantaran la cabeza... ¿Cómo lo llamas Amor sin sentir esa palabra?